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C’est imperceptible. Un glissement, assez sournois. Ce sillon, là, un matin au coin de l’œil. Une alerte, un soir de décembre, faudrait passer un check-up. Ce minuscule machin rose et dodu, dans les bras d’une qu’on a connue minuscule, rose et dodue. Alors, on peut encore se la jouer, album de la maturité, jamais aussiLire la suite « De la p(l)atine des Bordeaux »